Поэтам
Чтоб быть большим поэтом —
Не надо жить нам в городах.
На малой Родине живи —
Увидишь ты рассветы
И закаты, и день, и ночь,
И звёзды врассыпную…
***
Обрывки слов, обрывки строк,
Обрывки недописанных стихов,
И жизнь, как многоточие,
На стёкла Вечности опять легла…
***
Поэт не может не писать —
Бездомным может быть, больным,
Быть нищим, быть никем,
Быть мёртвым, быть святым,
Владыкой мира быть, богатым —
Поэт не может не писать!
Каток жизни
Жизнь не раз по мне прошлась катком,
И не раз мне дули в спину…
Всё шептали: «И когда же ты умрёшь?»
Ждали — вдруг безвестно сгину…
Но не затерялся в мире этом я,
На ветрах вселенских устоял…
Я — живой…
Не распят, не убит, не повешен,
Был свободен, был святой, был грешен…
И остался живым вопреки,
Судьбы бурно текущей реки…
Бессонница
Я спать хочу, хочу я спать
До смертного, до вдоха,
Под телом стонет всё кровать,
Из тьмы глядит эпоха…
***
Я не пишу классическим размером,
Мне недоступен строгий ряд сонета,
Стихи не раскрашены как терем,
Да и не похож я на поэта…
***
Поэта невозможно обмануть —
Дана иная стать, иная суть,
Иное видит он в глазах других,
Как будто он живёт в стране глухих,
На равных говоря с богами,
Он попирает бренный мир ногами…
***
Не горит душа, не тлеет,
Не ложатся же слова в строку,
Ктo-то бед-то не имеет,
Но поэт — осиной на ветру…
И стоит осина на юру,
Тихо листья роняет…
***
Льнёт муза всё ко мне, шепча на ухо, —
«Пиши, ты славу обретёшь земную…»
Но что могу я возразить в ответ —
Что, мол, устал и возраст уже не тот?..
И кто поверит мне на слово?..
***
О, не лети стремительно так, жизнь!
Не торопи ты мой уход до срока,
И на рассвете пусть не гаснут фонари,
Сними невыученный груз уроков.
Рубеж в полвека всё же не достигнут,
Ну что ж — за мною прожитые дни,
И голоса когда-нибудь утихнут…
О, не лети стремительно так, жизнь!
О, не лети стремительно так, жизнь!
Дозволь мне созерцаньем мира насладиться —
Вон там по набережной идёт прохожий,
Руками взмахивая словно птица.
В его глазах бездонно отражаясь.
Так пусть запомнит меня непохожим,
Продрогшим на вселенских до костей ветрах…
О, не лети стремительно так, жизнь!
Отповедь миру
Кто право дал судить о нас, живущих,
Кто первым будет, кто вторым,
Кто на Голгофу взойдёт из нас, из сущих,
Кто тенью станет, точно дым?
Кто?
Ответ достойный ждёт поэт…
***
Когда-то мир был тёплым и цветным,
И жизнь казалась бесконечной,
Но с ходом времени я стал седым,
Утратив юности беспечность…
***
Однажды я усну и не проснусь,
И не узнаю о своей кончине.
Там мне скажут: «О, не трусь,
Бессмертным стал ты отныне…»
